Cours, Samba, cours ! Ainsi parlait l'oncle Lamouna au village quand ils jouaient au cerf-volant. Samba n'est plus au Mali, il est à Paris. Il aime la France, il s'est battu pour y entrer et a travaillé dur. La France ne veut plus de lui : sans carte de séjour, il ne peut pas rester. Cours, Samba, pour échapper aux policiers, à la misère, à l'amertume... Si tu veux survivre, cours, Samba, cours ! [4e de couv.]
Même vendeur, même envoi : le port n'est payé qu'une fois. Ajoute un livre, le port ne bouge presque pas.
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